Luxúria

Os olhos se cruzaram,
As bocas se abriram.
Começaram a troca
De desencontros.

Rolou uma química.
O final, Inevitável.
Noite de historia única.

Curiosidade cede
Lugar a descoberta,
Quando as mãos
Entram em cena.

Espreitam carícias,
Despindo centímetros.
A pele ferve macia.

As bocas, que tanto falaram,
Se ocupam em desabrochar

Cada flor desse campo,
Tomado de desejos sem chão.

Logo o suave passeio
Toma um acelerado compasso,
Como se logo mais fosse o fim.

A explosão!
O salto!
O vôo!

Queda.

Vazio.

Solidão.

Sensação de sentir-se indefeso,
A ponto de uma pena no peito
Pressionar o coração.

Tudo se foi.
Esvaiu-se.
Esfriou.

Um abraço.

Bem que poderia ser mais.

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Inocência

Os dias passaram,

Os anos chegaram,

A vida correu

E a inocência ficou para trás.

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O Só acompanhado

A lâmina fria

Corta a carne,

Que se esvai

Em lágrimas.

O estômago se devora,

Sem que se sinta.

Alimento de si.

Seu próprio parasita.

Peso e torpor.

Um abismo imensurável.

A embriaguez da morte.

Um único fim irremediável.

As velhas árvores caíram

As sementes não brotam.

Sobrou uma, solitária,

Que balança ao vento

Cáustico e arenoso

No deserto de pedra.

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O cidadão no papel

A cidade pesa, como um peso,

Sobre o cidadão, como se de papel,

Estaca no chão, preso,

Não voa com o vento morto.

Cidadão, folha branca, não em branco,

Absorve tonalidades cinzentas

Que recobrem cantos, recantos da cidade.

Funde-se a muros, prédios. Paisagem.

Cidadão de papel no seu papel figurante.

Não em branco, mas como se fosse,

Rascunho a lápis de ideias alheias,

Cedendo nas mudanças de nuances.

Borrachas passam e borram.

Outros lápis e um texto novo.

Logo tudo se altera e a folha fraca,

Em suas fibras, se rompe.

Sem rompantes, gesto simples,

Descarta-se a folha gasta.

As mãos logo pegam outra.

Há tantas. Novas, dispostas, fortes.

Folha descartada, gasta, amassada,

Agora voa, pouco. Mais rola pela via.

Torna-se algo. Camaleão. Rua veste sua pele.

Perde-se na esquina. Mágica! Sumiu da vista.

O papel-cidadão não mais consta do inventário.

Chuvas-lágrima, ranger de dentes, despachos.

Passo em falso, passe, horários.

Na usura do escritor fez-se em pedaços.

E o vento levou, enfim, o pó.

Do pó ao pó. Retorno,

Movimento, constância.

A cidade pesa, como um peso.

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Luz

Luzes surgem,

Desaparecem,

Despertam,

Distraem.

Fachos sem direção

Iluminam um canto

Na obscura mente

Dispersa.

Trôpega,

E bêbada,

Corre!

Louca...

A luz!

Que luz?

O carro!

O chão...

O corpo.

Um não.

Alma negada,

Entranhas, jornada.

Olhos

Sem mão

Que acuda.

Mórbida diversão.

Luz...

O túnel

A luz!

A luz...

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Fúria das horas

O Turbilhão gira,

   Ele é cíclico.

   Uma esperança contínua

   É a de que esse turbilhão

   Perca seu

   Caos enérgico

   No arrasto

   Do medo,

   No atrito

   Do vento,

   No morrer

   Do tempo.

   Porém, a bateria ou a corda

   Ressuscita a sua volta,

   Ritmando

   Angústias

   Monótonas.

Clic-clac

   Tic-tac

   Tic-tac

   Tic-tac

     Pow!

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Matéria inexistente

Tantas horas, dias.

Tanta luta, batalha.

Até não resistir

E entregar a bandeira.

Que o corpo se torne leve

Para o vento levar

Fora de tudo

Que aqui não há.

Leve para lá

Fora destes deuses.

Longe, longe do planeta.

Fora de ambições e neuras.

Que não me faça

Parte de nada,

Deixando-me rumar

Para o nada.

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Implosão e explosão

Uma explosão.

Cem bombas nucleares.

As palavras entorpecem,

Inebriam a mente.

Rasgam! Por dentro

Um espírito em desespero,

Sufocado em sangue.

A alma fisgada

É dilacerada,

De forma irreparável,

De cima a baixo.

Um pensamento penetra.

Sem carinho. Sem amor.

Vingança!

Transborda o sangue quente,

Logo frio e demente.

A cabeça dói.

O ódio aflora.

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Os relógios (Clocks from passion)

Estou pregado,
Como Jesus na cruz.

Pregado de sono,
Nos ponteiros do relógio.

Sinto nos segundos passados
Que eles me partirão ao meio.

Dois de mim,
A mercê do tempo.

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Corvo santo

Os olhos correm

Em busca do que a mão

Deseja por não possuir,

Anseia por não ter.

A boca fica amarga

Pelos olhos ávidos,

Cegos da ganância.

Melhor que o corvo

Arranque-lhes de uma vez,

Esvazie essas orbitas

E preencha o coração.

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Guerra fria (Intenções que não se vê)

Ser alvejado

E não

Manchar

Com o

Rubro

A camisa

Alva.

Fuzilar,

Sem por

O chão

Em

Ton

Sur

Ton.

Carregar

Num aperto

De mão

Mais

Armas

Que um

Porta aviões.

Inflamar

Pretensões

Incandescentes,

Invisíveis

Aos olhos crentes

Em boas

Intenções.

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Semântica

Tantos nomes gritados na rua,

Não correspondem ao que sou.

São tantos os nomes e total,

Para quem diz, sua exatidão.

Nomeiam e definem o sujeito.

Abarcam conceitos, coração,

Alma, sentimento, sentido

(ou não).

Belos ou feios, não importam.

Cada um em seu texto

Carrega um pouco

De irônica verdade.

Por não ser verdade.

Por ser questionável.

Por ser humano

Sou fragmentado.

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A impaciência coletiva

A manhã aparece no céu enquanto corro a ladeira.

“Vou perder o ônibus, não posso me atrasar”.

Dentro do coletivo

Observo os colegas de curta viagem.

Um animal indo ao abate teria mais alegria no olhar.

O ônibus esta lotado de muitos sentimentos entorpecidos,

Que pensam nunca chegar o momento de despertar.

Nessa fila de trânsito interminável, passageiros

Melancólicos e morbidamente pacíficos.

Enquanto isso, na rua, um bêbado com um gorro

Me lembra, às sete da manhã, que ai vem o natal.

Seria engraçado, não fosse triste a condição

Das quais não sei a pior.

Se a dele com seu sorriso,

Ou eu e a minha insatisfação.

As duas podem matar,

A minha só demora mais um pouco

E ele ainda sorri com o copo na mão.

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Queimando

Nova manhã desapontando.

O sol quente mostra-se no horizonte.

Olhos para o céu.

Espero que a luz cegue.

Braços ao alto.

Espero que sejam queimados.

Um corpo a disposição dos deuses

Para crepitar e ser o farol

De mais um dia pleno.

Para orientar a quem?

Espero ali queimarem

Todos os pecados

Que me corrompem.

Quero cremar vivo o corpo insone

E insolente, que me trai

Pelo meu livre arbítrio.

A luz cansa,

Fecho os olhos.

A mente se cala

Na manhã cálida.

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Prefácio

Madrugada chuvosa em São Paulo, mas poderia ser qualquer lugar nesse mundo. É outono e faz frio. Sei do poder devastador dessa conjunção, pois abri minha janela e vi como é triste.

Olho no horizonte e penso nos fragmentos espalhados por aí. Os fragmentos formados pelo ímpeto de nossa sociedade. Eles tentam se abrigar, sendo lavados por estas águas que caem, mas também há, e não posso esquecer, os que estão abrigados, num cômodo conforto. Ainda outros fornecem tickets, notas e cupons fiscais, bebidas, porções, atenção, seus corpos.

São todos fragmentos, alguns conscientes de serem apenas pedaços, células com uma única função. Outros, perdidos, sem saber direito o seu pra que e para onde.

Outros tantos, ainda, sentem-se inteiros, como eu e você, com nossas casas, quartos, carros, computadores, celulares. Posses que nos dão a impressão de sermos órgãos, coração e cérebro talvez, de um grande corpo ou mesmo este.

Porém, nada disso, somos realmente apenas umas células, embebidas em pretensões de ser mais.

Olho no horizonte e lembro dos fragmentos.

A paz de espírito não é uma opção e a intenção destas linhas é que também se lembre e os perceba quando os verem. O mendigo, o menino no farol e a miséria que o precede, o cobrador, o gari, o catador de lixo, o lixeiro, a pessoa do pedágio, o caminhoneiro, a dona de casa, o idoso, o garçom, o médico, o professor, o que limpa, o que suja, os estressados e oprimidos no trânsito, você. Tanto faz ser homem ou mulher, os gêneros ou as religiões ou as condições, o status, o capital.

Na minha pretensão eu quero que você também sofra.

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Nota sobre a seleção de poemas

A seleção obedece a uma ideia central para sua organização: trata-se de expressar a forma fragmentada com que se formam as relações na atual sociedade, não se restringindo aos grandes centros, porém mais expressiva nestes. Formas de fragmentação que vão do íntimo ao coletivo.

O autor.

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Fragmentos da imagem

Sumário

Nota sobre a seleção de poemas

Prefácio

Queimando

A impaciência coletiva

Semântica

Guerra fria(Intenções que não se vê)

Corvo santo

Os relógios (Clocks from passion)

Implosão e explosão

Matéria inexistente

Fúria das horas

Luz

O cidadão no papel

O só acompanhado

Inocência

Luxúria

Pedaços e pó

Amplidão claustrofóbica

Passional

Diálogo

Super-herói

Espelho mágico
Alvorecer tardio
Ciclo

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Lançamento do livro virtual "Fragmentos da imagem"

Depois de um tempo pensando, resolvi publicar por aqui (onde me é possível no momento) um pequeno projeto editorial de poemas que elaborei.

Denominei-o de "Fragmentos da imagem".

Farei publicações semanais dos poemas que escolhi para compor esse projeto. Por hora, postarei aqui o sumário, que atualizarei com o link dos poemas após cada postagem.

Aguardo avaliações, críticas, sugestões, convites...

Trans Paulo - Crônica

São Paulo não merece mais esse "são" em seu nome (há muito tempo): perdeu qualquer sanidade ou santidade pretensa.

Tensas se tornaram as relações entre habitantes ou passantes, aqueles que estão no olho do furacão ou que vivem nas bordas.

Trans Paulo, esse deveria ser o nome. A cidade do transito (não mais da garoa). Transito, que é senhor da vida e da morte, do tempo, das relações humanas.

Transformador elementar: a chuva que já significou vida, hoje trás angústia, letargia, morte, pois significa a visita deste senhor implacável, que cresce se alimentando mais e mais dos corpos, dos sentimentos e membros que leva.

Transita bons sentimentos em seus opostos, vantagens em nulidades. "Aqui tenho tudo" "Mas como faz pra chegar?" "Com esse transito, não chego."

E no fim o que realmente passa é a vida. Ela se vai, ela se perde, como todos que também perdem um outro pouco: uns a cabeça, outros o braço e muitos o direito a um abraço.